Neukölln, Erkstrasse, im Bus: Da ich einige Haltestellen früher eingestiegen bin, habe ich einen Sitzplatz ergattert. Während ich im ‚Ideengewimmel’ stöbere, strömen die Massen herein. Ein Stratege, übergewichtig, schwitzend, hustend, setzt sich schnaufend auf den Behindertensitzplatz vor mir. Die Atemgeräusche verebben.
“Herrgott noch mal, das ist für Behinderte!“ Ich blicke hoch.
Ein alter Herr mit weißgrauer Elvisfrisur wedelt mit seinem Ausweis vor dem Gesicht des Schnaufers.
„Schwerbehindert! Bein ab!“
Und richtig, mit der einen Hand stützt er sich auf einen Krückstock, die andere Hand zeigt mit dem in Plastik eingeschweißten Behindertenausweis mal auf den Reservierungshinweis neben dem Busfenster, mal auf sein fehlendes Bein, mal auf die eisengraue Restfrisur des Okkupanten. Der zieht nun seinerseits blank und hält seinen Ausweis in den Gang.
„Weiß ich doch! Diabetis! Wenn ich zu lange stehe, falle ich um.“
Elvis studiert grimmig den Ausweis.
„Aber: Bein ab!“
„Seh’ ich doch, aber mit einem Bein kannste dich noch irgendwo anlehnen, wenn ich nicht sitze ... Kannste dir ausmalen.!“
Der Stau wird immer länger. Der Fahrer wird aufmerksam und ruft in den Gang: „Nu setzen sie sich doch endlich!“ Elvis setzt sich wütend neben mich und flüstert mir zu: „Bein ab!“